FÍSICA NUCLEAR

Berenice aprendió, a una edad temprana, que una mentira a tiempo era la mejor estrategia para huir de las responsabilidades y obtener el placer inmediato. Fue acumulando práctica, hasta graduarse, como la primera de su promoción, en la Escuela Superior de Ciencias aplicadas para la hipocresía y el engaño.

“Espejito, espejito, ¿quién es el centro del Universo?”, preguntó, una vez más, Berenice. Pero nadie respondió. A golpe de mentiras alejó cualquier rastro de comprensión que hubiera a su alrededor. Se quedó sola en un laberinto de ficciones. Nadie le advirtió que jugar a la ruleta rusa con la verdad era perder de antemano.

Y con la última mentira, que ni ella misma creyó, se desintegró. 

DEBORAH

 “ La sangre sobre la nieve es más roja...”, pensó Alice, mientras unas gotas se deslizaban y caían sobre la nieve que cubría la tierra del cementerio. Detuvo el pensamiento y abrió la mano, dejando caer una rosa sobre el frío ataúd que, en su descenso, se llevó el dolor de su alma y sus recuerdos, atravesados de invisibles espinas.

   

 “Tomé la decisión acertada, ahora lo sé, aunque fue duro. La denuncia, el juicio, la extorsión escondida tras su mirada y el miedo...siempre el miedo.” Alice recordó los siete años vividos junto a Malcolm y, antes, su llegada a la ciudad tras escaparse de casa de sus padres con apenas dieciséis años. Y recordó el temor al presente, a la vida, mientras deambulaba por las calles con hambre y sin dinero y ni un lugar seguro donde dormir y cobijarse. Luego apareció él, Malcolm, tan cortés, tan amable, tan protector...pero todo fue un engaño.

Pasó el tiempo y la existencia cambió. ”No intentes joderme, puta, y nos llevaremos bien ¿entiendes?”  Con esas palabras y unas costillas rotas Malcolm selló con ella un trato y Alice pasó a formar parte de una red de prostitución y drogas. Así pasaron meses, años, retenida en una trampa de la que no sabía ni podía salir. Un día en que a Malcom se le fue la mano, perdió el conocimiento. Sin saber cómo, estaba en una cama de hospital. Alguien la había encontrado en la calle, tirada y amoratada, y la llevó allí. Fue entonces cuando decidió denunciarle. Sacando fuerzas de su extrema flaqueza y venciendo el terror denunció todo. Informó sobre la estructura de la organización, sus métodos, actividades y nexos con otros grupos. A cambio solo pidió protección física. Alice pasó a formar parte del programa de protección de testigos y simularon su propia muerte. 

Ahora estaba allí, mirando su propio cuerpo pasado. Su cuerpo inexistente. Arrojando su identidad a la nada.

 -Descansa en paz. Todo está aquí enterrado, en una tumba y un féretro vacio.

Comenzó a nevar. Los copos borrarían sus huellas y su vida pasada. Deborah había enterrado a Alice y se alejó con paso lento hacia la incertidumbre.

El miedo cambio de color. Alice estaba sepultada para siempre. 

LA TRAMPA

“La calidad de un pintor depende de la cantidad de pasado que lleve consigo.” 

(Pablo Picasso).............…..

La trampa

Apenas hay colores en el arco iris que se filtra a través del techo que les sirve de precario abrigo. Ni azul, ni verde...tan solo ocres que realzan sus figuras y se extienden, por paredes y ventanas, arrastrando su dolor y desesperación hacia las sombras.

Ensayo sobre la pobreza iluminado por una trémula vela que apenas resiste, si no fuera alimentada con lo único que poseen, el oxígeno. El mismo con el que nutren, también, sus lágrimas.

Ocres, grises y  marrones.

Trampa en la que esconde la vida su miseria.

PESADILLAS

Fran se levantó cansado, tras otra noche de pesadillas. Desde hace tres semanas se repetía el mismo sueño cada noche. Apenas dormía y el cansancio comenzaba a deteriorar, no solo su rostro marcando unos ojos hundidos y ojerosos, sino también su salud. No entendía por qué las pesadillas se producían, pero sí sabía, con exactitud, cuándo comenzaron. Recordó a su madre tirando, sin querer, el salero sobre la mesa y las bromas sobre la mala suerte que acarrearía. Recordó el principio de todo.

Fran se duchó y, tras vestirse, cogió la tarjeta que había dejado el día anterior en la cómoda y donde se podía leer:

VIDENTE Y TAROTISTA SIN PREGUNTAS

Montufar

Vidente de nacimiento y tarotista de profesión.
Médium real e interprete de sueños.
Realizo cartas astrales, curo el mal de ojo...
Filtros de amor garantizados.

Genaro Riestra 27, 1B (Barcelona)

Salió de casa, subió a un taxi y, en menos de 15 minutos, se encontró frente al portal. Fran no creía en supersticiones, pero era lo único que le quedaba por probar. Quizás en la interpretación del sueño hallaría la clave de lo sucedido. Subió las escaleras y llamó a la puerta. Una voz le invitó a pasar: “Adelante. espere un minuto por favor, ahora mismo le atiendo.” Fran entró a una sala de espera, amplia, con decoración jamaicana y un penetrante olor a sándalo. No le dio tiempo a sentarse cuando un hombre se acercó desde el fondo del pasillo.

— Buenas tardes, soy Montufar, ¿en qué le puedo ayudar?
— Verá, señor Montufar, quisiera que me ayudara a comprender un sueño... Bueno, para ser más exacto, una pesadilla.
— ¿Y ha tenido esa pesadilla una sola vez o es recurrente?
— Todas las noches desde hace tres semanas.
— Bien, cuénteme, hábleme de ella...
— Es de noche y me encuentro en mi habitación escuchando música, cuando me doy cuenta de que, sobre la mesa, hay un puñado de sal. Me acerco y observo cómo los pequeños fragmentos cristalizan y aumentan de tamaño a gran velocidad, como si en lugar de un mineral inerte, fueran una plaga de microorganismos colonizando un espacio. A la vez los cristales de sal se desplazan, lenta pero inexorablemente, por la habitación y todo lo que alcanzan a su paso: paredes, muebles, suelo...se llena de una costra blanquecina. Toco a uno de ellos y siento como me quemara la piel. Me subo a la cama, aterrorizado, pues es el único espacio que se mantiene limpio. Y grito, grito con todas mis fuerzas. Mis padres abren la puerta pero se mantienen expectantes, sin entrar y, desde el dintel, parece que me dicen algo que no alcanzo a escuchar. Mientras, los cristales se multiplican, se acercan, me circundan. Están en todas partes a mi alrededor. La patas del somier, la colcha, las sábanas...Están a tan solo veinte centímetros, a menos, estoy rodeado completamente por la sal. Miro a mis padres, asustado, despavorido, pero ellos sonríen. Y ahí es cuando me despierto.
— ¿Cuántos años tiene?
— Cuarenta y cinco.
— ¿Y vive usted sólo?
— No, con mis padres.
— Pues el mensaje está claro “SAL de casa de una vez. “ Eso lo que sus padres le dicen sin hablar.
— Pero sonríen...
— Claro. Ellos saben que es un sueño.

LOS AMANTES DE MAGRITTE

"Lo que cuenta simplemente es ese momento de pánico y no su explicación"

 (René Magritte) .............……..

…….......................……..

Los amantes de Magritte

En la quietud del agua creíste hallar la paz que te negó la vida. Te acercaste hasta su orilla con los bolsillos llenos de dudas. Pero tus pies no lo hicieron, ni siquiera el musgo sujetó tus pasos sobre las piedras... Gota a gota el agua te fue reclamando, te hizo suya.

Mi memoria se deshilacha, se desintegra...no encuentro tu rostro. Solo me queda ese instante en el que el agua se quedó tu espíritu y me devolvió tu cuerpo envuelto en lienzo.

PATCHWORK

Escucho los latidos de mi corazón, las pulsaciones de mis arterias, mientras abandono el lastre de mi cuerpo.

Mi sombra es más real que mi ser y vuela tras mis pensamientos, delicados y precisos, en un universo de infinita quietud. Aquí no existe la ley de la gravedad y puedo, si lo deseo, expandirme como una gota de agua o una nota musical hasta desaparecer en la Nada.

¿Pero de qué me serviría vivir en otros mundos si ni siquiera sé vivir en éste?

Poco a poco mis moléculas se unen.

Regreso.

Abandono el sueño del olvido.

PACTO

Una noche, mientras Manuel trabajaba en su estudio, se presentó el Diablo ofreciéndole evitar su condenación eterna a cambio de que compusiera un himno para el Infierno. Falla aceptó y creó La Danza del Fuego, que luego incluiría en su Amor Brujo.

Manuel de Falla nunca volvió a ser el mismo tras ese encuentro. Los últimos veinte años de trabajo los dedicó a lo que él consideraba debía ser la obra de su vida. Cada nota compuesta era un peldaño en su escalera de Jacob, cada acorde, un paso en su purgatorio personal. La Atlántida, su paraíso perdido y clave de su expiación, quedó inconclusa.